🌀 Глава 2. Почти мёртв, почти пьян /// ( Глава 1 )

Он не помнил, как добрался до гостиницы. Скорее всего, это был такси — потому что в одном ботинке обнаружился чек с надписью “Servicio rápido, señor” и брызги бурито. А ещё потому что ноги дрожали так, будто он только что пробежал марафон в стиле апокалипсиса. Дверь в номер он захлопнул на две цепочки, сунул под неё кресло и только тогда заметил, что всё ещё держит в руках пакет. Бумажный. Пропитанный водой, потом и страхом. Он бросил его на кровать, как бомбу. — Это бред… — сказал он вслух. Просто чтобы проверить, остался ли у него голос. Остался. Он открыл мини-бар, нашёл маленькую бутылку чего-то с этикеткой Don Diablo — подозрительно подходящее название — и выпил прямо из горлышка. Сел. Уставился на кровать. На этот чёртов пакет. — Может, просто выбросить? — снова вслух. Он знал, что не выбросит. Журналист внутри него — тот самый, из-за которого его уволили с трёх крупных изданий, дважды судились и один раз пытались выкинуть из поезда — всё ещё жил. Дохлый, но живой. Пьяный, но знал запах крови, когда чувствовал его. Он взял одну из бумаг. Пожелтевшая, как старая карта сокровищ. Только вместо крестиков — нацистская символика. Без банальщины, без орлов и прочего — просто аккуратная, немецкая подпись и много печатного текста. Немецкий он знал плохо. Но кое-что понимал: > «Перемещение группы “Сигфрид” в Южный сектор завершено. Все данные переданы. Цель: полное восстановление контуров…» Он пролистал дальше: > «…прототип ZG-12 активен. Кодовое имя: Der Schatten. > Активность нейросети ограничена режимом симуляции. > Реакции удовлетворительные. Протокол 4.4.4 готов к внедрению.» — Нейросеть? В 1944 году? — Он хохотнул, как человек, у которого начал трещать мозг. 💥 БУМ! Звук. Реальный. Где-то на лестнице. Что-то между взрывом и лязгом железа. Он подскочил, схватил бутылку. Потом понял, что бутылкой он максимум поцарапает кого-то очень вежливого. Шаги. Один. Второй. Третий. Кто-то шёл по коридору. Медленно. Как будто знал, куда идёт. И знал — за кем. Он выключил свет, прижался к стене. Пакет сунул за спину. Дышал через нос, как учил его дед — сапёр. Шаги остановились. Тишина. А потом… 🔓 Царапанье в замке. Кто-то возился с дверью. Тихо. Не ломал. Просто… открывал. #satoshibook #часть2

📜 *Эпиграф* _"Билл, не знаю, помнишь ли ты тот вечер в Буэнос-Айресе. Я видел тебя там. Видел и тех, кто тебя окружал. У тебя никогда не было ощущения, что нас обоих с самого начала использовали? Не для революции. Для чего-то… масштабнее. И гораздо страшнее."_ — _Фрагмент неотправленного письма. Черновик. Steve J., 2009._ _Источник: архив 3rd-party server // сигнатура: legacy.steve.local_ --- 🌀 *Глава 1. Буэнос-Айрес, 2024* Он просто хотел выпить. Без звонков, без новостей, без этого своего дурацкого “а что если…”. Погодка была как надо: тёплый вечер, влажный воздух лип к коже, как невидимая простыня. Улицы гудели: аргентинский смех, гудки, запах жареного мяса и выхлопов — классический южноамериканский коктейль, в котором легко потеряться. Он сидел у окна маленького бара, где стекло всё в царапинах и надписях на трёх языках. Перед ним — бокал дешёвого мальбека и блюдце с чем-то хрустящим. Он даже не спросил, что это. Главное — соль и масло, чтобы разбавить мысли. Он выключил телефон за полчаса до этого. Сказал всем, что едет “лечить нервы”. Никто не поверил. Да он и не ждал. Все знали: от него не отдохнуть. Даже ему самому. Он *почти* расслабился. Почти поверил, что на время стал обычным человеком. И тут — *вот это*. — _Ты ведь всё ещё пишешь?_ Голос. Сухой. Чужой. Перед ним стоял человек. Высокий. Худой. Как будто вытянутый временем. Лицо в тени от уличного фонаря, пальто серое, старое, ткань чуть блестела от влаги, словно плащ, переживший не одну бурю. — _Что?_ — нахмурился он. — _Возьми._ — _Что это за…_ — _Они уже идут._ Пакет плюхнулся ему на колени. Старый, бумажный, отсыревший. Пахнуло — пылью, металлом и чем-то очень… неуместным. Как будто он держал в руках не бумагу, а *ржавчину истории*. Он открыл рот, чтобы сказать что-то — *что угодно* — но не успел. 💥 *ВЗРЫВ.* Стекло кафе лопнуло, как лёд под сапогом. Волна горячего воздуха, крик. Мужик в пальто качнулся назад. И исчез. Не упал — *исчез*. Вместо груди — мрак. Красный, тёплый, разлетающийся по полу. Люди закричали. Кто-то бежал. Кто-то снимал на телефон. Кто-то просто застыл. А он — побежал. *Не раздумывая. Не оглядываясь.* Пакет в руке. Адреналин в венах. Он нёсся по улице, которую утром называли “спокойной и безопасной”. Позади — грохот. Крики. Возможно — выстрелы. Или просто город, который ничего не понял, но всё уже почувствовал. Он бежал через мокрые кварталы, где пахло канализацией, собачьим потом и цветущими деревьями. Повернул за угол — и остановился. Присел. Пытаясь отдышаться. Сердце билось в ушах. Он достал пакет, дрожащими руками развязал его. Изнутри — бумаги. Старые. Пожелтевшие. Чернила — как кровь на бинтах времени. Одна упала в лужу. Он выхватил её, пока вода не разъела текст: > *„Projekt SIGFRID. Südamerikanischer Knotenpunkt. 1944–2024“* > *Проект Зигфрид. Южноамериканский узловой пункт. 1944–2024* — _Что за…?_ Он не успел договорить. Из-за переулка появился силуэт. Чёрная куртка. Лицо в тени. Рука поднята. Металл в ней блеснул, как клык. И он снова побежал. Уже не как дурак. Теперь — как тот, кто понял: *умирать — рано. А бежать — надо быстро.* #satoshibook #часть1