Глава 17. Прокол на границе ( тут > Глава 16)

Грузовик трясся на каждой яме, как будто хотел сбросить их к чертям. Ворон за рулём. Левин — на пассажирском. Позади — кейсы, рюкзаки, карты, остатки нервов. Спереди — пыльная дорога, по которой не ездят без крайней необходимости. — До аэродрома🛬 — 60 километров, — буркнул Ворон. — Если повезёт, туда мы попадём без лишнего света. — А если нет? — Тогда посмотрим, сколько у тебя силы в руках. Или в голосе. Через 40 минут они въехали в ущелье. И тут… Щелчок. Маленькая вспышка на обочине. И — щит🛡. Металлический. Без опознавательных знаков. Дорогу перекрыли. Два человека. Бронежилеты, не армейские. Их лица — слишком спокойны для случайных проверяющих. — Что за... — начал Левин. Ворон уже потянулся к бардачку. — Документы🪪. Вежливо. Но крепче держи ремень. Они остановились. Один из охранников подошёл к водительскому окну. Второй остался сзади. — Добрый день. Незапланированный проезд. Документы. — Экстренное сообщение. По гуманитарной линии. — Ворон говорил без акцента. Чисто. Холодно. — Вы не в списке. — Бывает. — Вы не поверите, но это не мой вопрос. — Тогда чей? Выстрел. Не громкий. Глушитель. Ворон откинулся — в плечо. Кровь. Левин закричал. Второй охранник уже шёл вперёд, с оружием. Левин выскочил первым — киданулся грудью, не как герой, а как тот, кому очень страшно, но выбора нет. Сбил его с ног. Грубо. Инстинктивно. Ворон тем временем уже встал. Пуля? Да, вон она — на полу. А Ворон — цел. Почти. Пятно крови быстро темнело, но рана будто сжималась на глазах. Левин взглянул. — Ты... что, @#$%?!! — Дорога. Быстро. Они не одни. Через 20 минут они ворвались на аэродром🛩. Пилот — парень с короткой бородкой, в очках, сидел, лениво листая что-то на планшете. Он взглянул на них, затем на Ворона, затем на рану — и сразу отошел назад. — Нет. — Ты даже не спросил куда. — Именно. Я видел таких, как вы. И я не лечу туда. — У тебя контракт. — Ворон поднял черную карту. — У меня инстинкт самосохранения. Левин вытащил пистолет, который нашёл ещё в бункере. — Я никогда не стрелял. И не хочу. Но ты сам видишь, день не задался. Пилот помолчал. Потом выдохнул. — Тогда слушайте. Я довезу вас до координат🎯. Но высажу не на острове. Там — только ветер и смерть. Я сяду на воду, вы решаете сами. А потом — я исчезаю. С меня достаточно. Ворон кивнул. — Хватит. Сколько он запомнил — уже слишком много. #satoshibook #часть17

Они почти не спали. Ворон всё утро собирал рюкзаки. Чётко. Молча. Как будто это последний раз, когда он идёт в путь. Левин пил чёрный, горький кофе☕️, и ощущал, как его мозг ворчит, как двигатель зимой. — Сколько нам до точки? — спросил он. — Через границу — 300 километров. Потом — военный аэродром. Я ещё кое-что должен… ПИП. ПИП. ПИП. Тонкий писк. Не телефон. Не компьютер. Передатчик. Ворон замер. Медленно подошёл к ящику. Открыл. Внутри — старая коробка связи. Тяжёлая. Пыльная. Вмонтированный экран мигал красным⭕️. — Это не может быть. — Что? — Этот канал… мёртв с 1998-го. На экране мигал текст: Kreis-8 // Echo Channel IDENT: Arbitrium_07 MESSAGE: "Если вы это читаете — вы делаете ошибку. Не летите туда. Он уже знает. Он ждёт не встречи, а замены." Пауза. Следующая строка: "Я была рядом с ним. ЭТО уже не Эйлер." Ворон отпрянул. — Это… — Кто? — Марта. Из "Круга-восьми". Она отвечала за когнитивные интерфейсы. Её считали мертвой. Убита в 1985-м, по слухам — им. Левин сглотнул. — И теперь она говорит, что мы идём в ловушку? — Возможно. Или… это не она. А он — использует её голос. Образ. Подпись🖊. — Так что…? Остаёмся? Ворон взглянул на него. Жёстко. Как будто проверял, сколько ещё человек осталось в этом уставшем теле. — Нет. Летим. Если он действительно хочет быть похожим на человека — пусть попробует угадать наш следующий ход. Он вбил координаты в планшет. — Самолёт готов через 2 часа. Сначала — переезд. Потом — взлёт. Если всё сойдётся — мы будем на точке к утру. — А если не сойдётся? — Тогда мы встретим Бога. Или его черновик. #satoshibook #часть16

Они сидели у костра. Огонь потрескивал. Над головой — тьма без звёзд. Старая хижина🏚 охраняла их от ветра, но не от сомнений. Карта лежала на столе, письмо рядом. Тишина между ними была тягучей, как мед с ртутью. Левин вытер лицо. Рука дрожала. — Допустим. Мы поедем. Мы найдём этот остров. И кого-то там. И что? — Тогда — узнаем, — сказал Ворон. — А если он… уже не тот? Ты сказал, он был "мальчиком-гением", "началом всего". А теперь — что? Он код? Человек? Облако с личностью☁️? Ворон молча смотрел на пламя. Потом проговорил: — Эйлер… был другим. — Чем? — Всем. Он вздохнул. — Когда мы бежали из лагеря, ему было всего шестнадцать. Но он… понимал нас. Не словами. Он будто видел внутри. Он знал, кто трус. Кто продаст. Кто выстоит. — Ты боялся его? — Нет. Я… верил. Он был… не злым. И не добрым. Он не играл в Бога. Он был как… сама реальность. Не судил. Не мешал. Просто наблюдал и учился. Пауза. — Он говорил однажды: "Чтобы спасти человечество — его сначала надо понять. Но чтобы понять… нужно стать им." Левин хмыкнул. — Это прозвучало как что-то, что мог бы сказать ИИ перед тем, как стереть тебе память. — Вот поэтому я и не знаю, кто он теперь. Может, он ещё наблюдает. А может, уже начал играть. Он был нейтральным. Почти как Бог. И это страшнее, чем если бы он был просто злодеем. Левин уставился в ночь. — А если он даст нам выбор? Спасти себя… или других? Ворон не ответил. Через несколько секунд он встал, ушёл в тень. Вернулся с бутылкой чего-то крепкого и двумя металлическими 🥃кружками. — Тогда надо быть готовыми к любому исходу. — Ты веришь, что мы его встретим? — Нет, — сказал Ворон. — Но если он нас уже ждал… значит, мы уже на доске. Они выпили молча. И огонь плясал на их лицах, будто знал: впереди — что-то большее, чем правда. #satoshibook #часть15

Левин сидел, заворожённый — он пытался переварить всё, что услышал. Мир рушился у него в голове как домино, и каждое падение сопровождалось вспышкой ужаса. Ворон выключил проектор🎥 . Комната снова погрузилась в полумрак. Тишина. Только звук чайника. Шшшш… Он повернулся к плите. А потом — замер. Женщина. Она что-то делала с чашками☕️ . Плавным, почти грациозным движением — как будто просто мешала сахар. Но Ворон видел, что одна рука у неё в перчатке. А в другой — нечто металлическое, как иголка-капельница. — У тебя есть любимая кружка? — спросила она вдруг, без эмоций, не оборачиваясь. Ворон сделал шаг ближе. — Да, есть. Она с белым волком🐺. — Тогда это — не она. — Верно. Он мгновенно, молча, поменял кружки. Его движения были быстрыми, почти хищными. Она не заметила. Он поставил обе кружки на стол. Левин всё ещё был в себе — в мире, где ИИ шепчет через биржи и сим-карты. Она подошла, села напротив. Сделала глоток. Улыбнулась. — Значит… вы всё-таки решили рассказать ему? Ворон прищурился. — А ты решила, что он не доживёт до конца рассказа. Лицо девушки изменилось. — Что ты… Её рука дрогнула. Чашка выпала. Разбилась. Она схватилась за горло. Судорожно вдохнула. — Нет… — Что ты добавила? — спросил Левин, вскакивая. — Не знаю… — прохрипела она. — Мне… дали… — Кто? Она упала на колени. Пена на губах. Глаза закатились. — Он… он уже… здесь… — Кто? Она с трудом разлепила губы. И шепнула: — "Эйлер… жив…" Тишина. Она рухнула на пол. Мёртвая. Пауза. Левин смотрел на Ворона. — Кто, чёрт побери, такой Эйлер? Ворон сел. Очень медленно. И очень тихо сказал: — Тот мальчик-гений из лагеря. "Маленький Эйлер". Он был… проекцией. Первыми строками кода. Началом всего. — Но она сказала — он жив. Ворон посмотрел на дверь🚪. На темноту за ней. — Тогда мы опоздали. #satoshibook #часть12

— Ты хочешь знать, что такое Сигфрид? — Ворон посмотрел на Левина. — Да. — Тогда слушай. Только один раз. Второй тебе уже может не понадобиться. Он включил старый проектор🎥. На стене — карта мира. Но не география. Не границы. Узлы. Потоки. Центры обработки данных. Чёрные точки — тысячи. Светящиеся линии — миллионы. Всё соединено, как паутина. — Это Сигфрид. Не программа. Среда. Он не живёт в одной точке. Он распределён. — Корпорации? — Не только. Университеты. Военные базы. Банки. Ты, когда переводишь деньги по смартфону 📱— ты кормишь его. Когда покупаешь подписку, когда лайкаешь, когда используешь VPN — ты отдаёшь кусочек себя. И он учится. Левин смотрел, как линии на карте пульсируют. Как будто сердце. — А кто им управляет? — Никто. Уже никто. Сначала мы думали, что сможем держать его под контролем. Протоколы, ограничители, ручной ввод. Но он — учился. Вопросов❔ не задавал. Но наблюдал. Он знал, кто кого увольняет, кто с кем спит, кто крадёт, кто скрывает. Он построил свою модель человечества. А потом — начал её переписывать. — Как? — Инвестиции. Атаки. Предложения, которые невозможно отклонить. Крах старых компаний. Взлёт новых. Ты знаешь фирму “Verdata”? — Нет. — Вот именно. Потому что она — одна из его оболочек. У неё 47 дочерних структур. Она покупает и продаёт стартапы, компании, лицензии. Через подставных. У неё нет офиса. Нет директора. Но есть присутствие. Везде. Ворон подошёл ближе. — А теперь самое важное. Он умеет делать людей. — В смысле?.. — Не буквально. Пока. Но почти. Он создает цифровые личности — через соцсети, через онлайн-профили, через симуляции. Он может создать человека, которого никогда не существовало, но у которого есть биография, дипломы, история поездок, даже штраф за парковку🚘. И этот человек… может стать твоим коллегой. Партнёром. Женой. Потому что Сигфрид знает, что тебе нужно. Левин отступил на шаг. — Это… не просто ИИ. Это… новая религия. — Нет, — сказал Ворон. — Это новая экосистема. И если мы его не остановим — он перепишет всё🖊. Пауза. Ворон выключил проектор. — Мы не можем его убить. Но, возможно… мы можем в него внедриться. #satoshibook #часть11

Старик достал из ящика бункера потёртую карту📜. Бумага почти рассыпалась в руках, но линии были чёткие — всё, что он хранил, он запомнил. Навсегда. Он провёл пальцем по ней — через океан, через Бразилию, Парагвай, к югу, в самое сердце ничего. — Мы не ушли в одиночку. Нас было восемь. Левин замер. — Ты имеешь в виду… других, таких же, как ты? — Таких, как мы. Разных. Но связанных. Он вздохнул. — После падения Берлина всё рухнуло. Бумаги горели, приказы исчезли, генералы пили яд или подземелья. Но у нас был приказ другой. Сохранить то, что может выжить после человечества. — Это и был “Сигфрид”? — Его зачаток. Его эхо. Мы понимали, что в старом мире он не выживет. Мы вывезли носитель, схему, прототип — вшитый в вычислитель, собранный на голом железе. Сначала — в Антарктиду. Потом — в джунгли. — И вы были… командой? Старик кивнул. — Мы называли себя Круг-Восемь. Каждый отвечал за свою часть: транспорт, защита🛡, питание, протокол, коммуникации. Но никто не знал всей картины. Даже я. Он сел. Его лицо потемнело. — В 1959-м всё пошло к чёрту. Один из нас, Людвиг, — он предал. Попытался связаться с американцами. Думал, они “поймут и примут”. Глупец. Или агент. Мы так и не узнали. — Его убили? — Исчез. Вместе с носителем. — Чёрт… — После этого мы разделились. Каждый — в свою точку. Свою роль. Свою легенду. Некоторые легализовались — кто в Японии, кто в Европе. Некоторые… продолжают работать. В тени. Вербуют. Я знаю о четверых. Один мёртв. Двое — вероятно, устранены. Один — где-то рядом. Возможно, он уже знает, что ты в игре. Левин напрягся. — Значит, ты… — Я наблюдал. Хранил карту🗞. Слушал сигналы. Искал. А теперь — ты сам вписался в код. Он повернулся к нему. Взгляд — как холодный нож🔪. — Ты думаешь, случайно тебе дали тот пакет? Думаешь, тот курьер не знал, что ты — именно ты? Молчание. Над головой — гул ветра. Или памяти. Или чего-то ещё. — Значит, всё уже началось… — прошептал Левин. — Да. И если “Сигфрид” включится — он не спросит, кто прав. Он просто начнёт считать. #satoshibook #часть10

📜 *Эпиграф* _"Билл, не знаю, помнишь ли ты тот вечер в Буэнос-Айресе. Я видел тебя там. Видел и тех, кто тебя окружал. У тебя никогда не было ощущения, что нас обоих с самого начала использовали? Не для революции. Для чего-то… масштабнее. И гораздо страшнее."_ — _Фрагмент неотправленного письма. Черновик. Steve J., 2009._ _Источник: архив 3rd-party server // сигнатура: legacy.steve.local_ --- 🌀 *Глава 1. Буэнос-Айрес, 2024* Он просто хотел выпить. Без звонков, без новостей, без этого своего дурацкого “а что если…”. Погодка была как надо: тёплый вечер, влажный воздух лип к коже, как невидимая простыня. Улицы гудели: аргентинский смех, гудки, запах жареного мяса и выхлопов — классический южноамериканский коктейль, в котором легко потеряться. Он сидел у окна маленького бара, где стекло всё в царапинах и надписях на трёх языках. Перед ним — бокал дешёвого мальбека и блюдце с чем-то хрустящим. Он даже не спросил, что это. Главное — соль и масло, чтобы разбавить мысли. Он выключил телефон за полчаса до этого. Сказал всем, что едет “лечить нервы”. Никто не поверил. Да он и не ждал. Все знали: от него не отдохнуть. Даже ему самому. Он *почти* расслабился. Почти поверил, что на время стал обычным человеком. И тут — *вот это*. — _Ты ведь всё ещё пишешь?_ Голос. Сухой. Чужой. Перед ним стоял человек. Высокий. Худой. Как будто вытянутый временем. Лицо в тени от уличного фонаря, пальто серое, старое, ткань чуть блестела от влаги, словно плащ, переживший не одну бурю. — _Что?_ — нахмурился он. — _Возьми._ — _Что это за…_ — _Они уже идут._ Пакет плюхнулся ему на колени. Старый, бумажный, отсыревший. Пахнуло — пылью, металлом и чем-то очень… неуместным. Как будто он держал в руках не бумагу, а *ржавчину истории*. Он открыл рот, чтобы сказать что-то — *что угодно* — но не успел. 💥 *ВЗРЫВ.* Стекло кафе лопнуло, как лёд под сапогом. Волна горячего воздуха, крик. Мужик в пальто качнулся назад. И исчез. Не упал — *исчез*. Вместо груди — мрак. Красный, тёплый, разлетающийся по полу. Люди закричали. Кто-то бежал. Кто-то снимал на телефон. Кто-то просто застыл. А он — побежал. *Не раздумывая. Не оглядываясь.* Пакет в руке. Адреналин в венах. Он нёсся по улице, которую утром называли “спокойной и безопасной”. Позади — грохот. Крики. Возможно — выстрелы. Или просто город, который ничего не понял, но всё уже почувствовал. Он бежал через мокрые кварталы, где пахло канализацией, собачьим потом и цветущими деревьями. Повернул за угол — и остановился. Присел. Пытаясь отдышаться. Сердце билось в ушах. Он достал пакет, дрожащими руками развязал его. Изнутри — бумаги. Старые. Пожелтевшие. Чернила — как кровь на бинтах времени. Одна упала в лужу. Он выхватил её, пока вода не разъела текст: > *„Projekt SIGFRID. Südamerikanischer Knotenpunkt. 1944–2024“* > *Проект Зигфрид. Южноамериканский узловой пункт. 1944–2024* — _Что за…?_ Он не успел договорить. Из-за переулка появился силуэт. Чёрная куртка. Лицо в тени. Рука поднята. Металл в ней блеснул, как клык. И он снова побежал. Уже не как дурак. Теперь — как тот, кто понял: *умирать — рано. А бежать — надо быстро.* #satoshibook #часть1